Cuando la carne ya esta muerta
Las palomas como las personas devoran los granos de arroz sin permiso alguno, no como los perros que esperan a que les den de comer en sus fieles bocas. Bueno estoy frente a las palomas viendo como devoran mis ultimas monedas sin piedad, el sol me pega en mi terno negro y ya ese olor fétido de las plazas se esta oliendo en el ambiente, la vejes me arruga como las raíces de un árbol viejo, sabio e inservible, en donde su tronco no puede sostener sus ramas pues ya no tiene esa fuerza como cuando fue un brote verde y prodigioso. Plumíferos ingratos termina mi ración de arroz y se van de nuevo a sus tejados a criar a sus hijos, luego que los alimente con el poco dinero que me quedaba, ahora creo que las palomas se parecen a los perros, en un momento están a tu lado y luego se van dejándote botado en la soledad de una sucia plaza.
A lo lejos diviso una de ellas volviendo a mi, no con la cara gacha, sino con la frente en alto, va creciendo, aumentando de tamaño, ¡Dios mío! no es una paloma ¡es un buitre!, con su cuello color ceniza y mirada oscura, viene atacarme, ya mis pies reaccionan como cuando era joven, es impresionante, mi cuerpo late como tambor de baile chino, pero igual este temor por el mounstro que va detrás mío me impide gritar, es como si algo obstruyera mi seca garganta, trata de picotearme pero por suerte una esquina me salva, pero por mala suerte (tal vez el intento de un equilibrio) me encuentro frente a un callejón sin salida, lanzo el peor de mis garabatos y volteo para verme frente a frente con este inmenso pájaro de la carne muerta, ¿será que se a equivocado de persona?, ya que aún yo sigo vivo y no soy carroña según su dieta, pero al oler mi ropa pierdo mi esperanza de vida, ya que mi olor es como de un muerto abandonado por años en un sepulcro mal cuidado. El buitre comienza avanzar a paso lento como si disfrutara mi miedo, me agarro a la vida y a la muerte, no tengo salida va a devorarme, pero una vos igual a la mía me despierta y miro hacia al lado, es una anciana ciega que me abre las puertas de su casa para que pueda huir, emprendo de nuevo la huida entre los pasillos del hogar de la anciana, escucho detrás mío al buitre como me persigue botando las figuras santas y los cuadros familiares, veo una salida a lo lejos es blanca como un hospital, la cruzo y me veo denuevo en una plaza pero en forma de colina, donde mediante la subo voy saltando a los jóvenes fornicando que sin descaro alguno penetran sus lenguas frente a todos, me estoy cansando, cruzo el puente rayado de la calle y sin previo alguno un auto golpea mi elegante traje lanzándome al césped de otra plaza, mis ojos se nublan y veo como las ingratas palomas me observan casi llorando, pero les sonrío y me río al mismo tiempo, mientras soy elevado por un ángel, o un demonio en forma de buitre.
Desmond
